QUASE ENTA!

— Estou perto dos “enta” – murmurei melancolicamente.

— O que é “enta”, mãe? –indagou meu filho questionador.

— Senta aqui que eu vou te explicar. “Enta” é estar chegando naquela idade, perto dos quarenta, cinquenta, oitenta e por aí vai, entendeu?

— Ah, quer dizer que no meu próximo aniversário vou fazer dez-enta mais um?

— Não, meu filho! Ai, meu Deus, dê-me paciência. Só em números que terminem em “enta”, veja bem 60, 70,80, 90... Compreendeu?

— Sei, agora entendi. Mas, o que é que isso tem de mais?

— O QUE É QUE ISSO TEM DEMAIS?...Você não entende mesmo! Também já nasceu macho, homem não entende dessas coisas de mulher.

— Você está ficando velha, é isso mãe?

— VELHA É A SUA MÃE!...Seu moleque!...Mais respeito comigo! Veja com quem fala!

— Não estou entendendo, porque você está tão nervosa?

— Eu, nervosa? Absolutamente, somente tenho vontade de estrangular um hoje!

— Quem? Papai? Ele vai morrer?

— Cala a boca, garoto! Você já me encheu o saco!

— Mas foi você que começou...

— Eu não comecei nada! Eu só queria... Eu só queria... Não sei porque tenho tanta vontade de chorar, de gritar e de espernear!

— Mãe, você tá louca?

— Não meu filho... (Snif)... — Acho que é a TPM.

— Chiiii... Danou-se! TPM? O que é isso mãe?

— É uma tensão pré... Deixa pra lá, você não vai conseguir entender mesmo.

— Já sei. Me lembrei! Já joguei esse jogo. Se chama Tiro para Matar, Kill Shot, não é?

— É, é... Parecido. Quase isso meu queridinho...

— Mãe, não fica assim. Vovó disse que quando casar passa!

— NÃOOOOO! Filho, filhinho, presta atenção. Eu já sou casada há 15 anos!

— E não passou?

— Chega! Não aguento mais! Esse garoto vai acabar comigo! Vai me levar à loucura, sou capaz de... de...

— De que mãe?

— Nada, nada. Ai preciso descansar, ir para um SPA, perder 10 quilos e relaxar...

— Mamãe, não me diga que você é capaz disso?

— Capaz de que menino?

— De frequentar um lugar desses, tão... tão... Como é que se fala mesmo?...Baixo nível!

— Que é isso, tá maluco? SPA é coisa de gente fina, com muita grana para pagar pelo menos uma semana. Onde você ouviu falar uma coisa dessas?

— E não tem que tirar a roupa? Fazer massagem, passar aqueles troços na perna? Eu vi uma foto de uma moça com o bum bum todo de fora e um monte de fios ligado nele. Do lado do anuncio estava escrito SPA não sei da onde.

— Meu filho, olha, a mamãe esta muito cansada já falamos muito por hoje. Deixa-me quietinha um pouquinho, tá bem?

— Por quê? Você não gosta de conversar comigo? Você vai hoje para esse tal de SPA? Você vai nos abandonar? Meu pai vai ficar separado de você que nem o pai do meu amigo? Você vai morrer?

— PARA! PARA! Por favor, assim não há santo que aguente!  — e pensar que tudo começou por causa da minha idade!

— Buá... Buá...

— Filho, não chora! Eu não queria brigar com você. Desculpe. Sabe, tudo isso é por conta da idade, da TPM, do SPA, do trabalho e de muitas outras coisas que sua mãe deixa para trás. Daí bate aquela melancolia, aquele mal-estar, uma sensação de não estar vivendo, sei lá. Mas quando vejo você chorando, quando você fica doente sinto-me tão mal, arrependida, humilhada por ter uma família tão espetacular e não agradecer a Deus por ela todos os dias. Dá para você compreender? Dá para pelo menos tentar me entender?

— Tá legal, mãe... Entendi... (snif)

— Bem, agora que tá tudo explicado acho que vou sair um pouco para espairecer. Preciso ficar sozinha matutando a proximidade da minha nova idade.

— Posso ir junto?

— Não!

— Traz uma surpresa?

— Não!

— Compra um kinder ovo?

— NÂO!

— Então traz um jogo novo para o meu PS?

— NÃO, NÃO E NÃO!...Esse garoto parece retardado... (Porque estou falando com ele assim novamente?).

— Mãe?...

— O que é menino?

— Você vai melhorar quando chegar aos “EM”?...